Otro otoño triste

Ya el otoño frunce su tul 
de hojarasca sobre el suelo,
Y en vuelo repentino
la noche atropella la luz.

Todo es crepúsculo 
señoreando en mi corazón.
Hoy no queda en el cielo 
ni un remanso de azul.

Que pena de día sin sol.
Que melancolía de luna
tan pálida y sola,
ay que frío y ay que dolor.

¿Dónde quedó el calor 
del tiempo pasado,
la fuerza y la juventud
que aun siento latir?.

Se fue quizás con los días cálidos 
de los momentos que a tu lado viví.
Y así esperando tu regreso,
otro otoño triste ha llegado sin ti.

Miguel Hernández

30 octubre 1910 - 28 marzo 1942

Vincent

Mi querido Théo:

Me parece terriblemente exacto, pero, en contra de esto, el amor verdadero hace perder el gusto por el arte.

Y me sucede sentirme ya viejo y fracasado y, sin embargo, lo bastante enamorado todavía para no estar entusiasmado por la pintura. Para triunfar se necesita ambición, y la ambición me parece absurda. Yo no sé qué resultará; quisiera sobre todo ser menos una carga -y esto no es imposible de ahora en adelante- porque espero hacer progresos de manera que puedas mostrar osadamente lo que hago sin comprometerte.

Y después me retiraré a cualquier parte en el Sur, para no ver tantos pintores que me asquean como hombres ...

Ayer vi a T., y ha puesto en el escaparate una tela que yo acababa de hacer; he hecho cuatro desde tu partida y tengo una grande en marcha.

Yo sé muy bien que estas telas grandes y largas son de venta difícil; pero más tarde se verá que tienen pleno carácter y buen humor. Ahora, el conjunto hará una decoración de comedor o de casa de campo.

Vincent van Gogh
marzo 1853 - julio 1890

Otoño

En llamas, en otoños incendiados, 

arde a veces mi corazón, 

puro y solo. El viento lo despierta, 

toca su centro y lo suspende 

en luz que sonríe para nadie: 

¡cuánta belleza suelta! 

Busco unas manos, 

una presencia, un cuerpo, 

lo que rompe los muros 

y hace nacer las formas embriagadas, 

un roce, un son, un giro, un ala apenas; 

busco dentro mí, 

huesos, violines intocados, 

vértebras delicadas y sombrías, 

labios que sueñan labios, 

manos que sueñan pájaros... 

Y algo que no se sabe y dice «nunca» 

cae del cielo, 

de ti, mi Dios y mi adversario.

Octavio Paz

marzo 1914 - abril 1998

Entre un hola y un adiós

Te sienta bien el otoño
qué gusto volverte a ver,
¿me recuerdas?, soy el plomo
que por el '73
investigó tus costumbres,
y registró tu intimidad
para coincidir contigo,
como por casualidad.

Aquel que cuando la tarde
amenazaba llover,
te esperaba con el alma
prendida de un alfiler,
para abrirte su paraguas
y con él su corazón,
el que te decía 'hola'
y al que decías 'adiós'.

Cuántos metros soñolientos
habré dejado escapar,
por atravesar contigo
las tripas de esta ciudad
para volar en tu enjambre
por tener algo en común,
me amigué con tus amigos
conservo algunos aún.

Vencí el vértigo a las cumbres
por llegar a tu nivel,
y por rozarte el vestido
hacía cualquier papel.
Cuántas volteretas vanas
para llamar tu atención,
sólo por decirte 'hola'
y oírte decir 'adiós'.

Me halaga que me recuerdes
como tu primer amor,
aunque tal vez me confundes
con algún otro señor.
Soy el que hacía la cola
para cederte la vez,
quien por ofrecerte agua
cruzó desiertos a pie.

El que ponía los discos
cuando querías bailar,
por mas que alargué los brazos
nunca te llegué a tocar.
El que guarda tu recuerdo
como un regalo de Dios,
en el libro de los sueños
entre un 'hola' y un 'adiós'.

Joan Manuel Serrat

Momentos felices

Abrir nuestras ventanas; sentir el aire nuevo;
pasar por un camino que huele a madreselvas;
beber con un amigo; charlar o bien callarse;
sentir que el sentimiento de los otros es nuestro;
mirarme en unos ojos que nos miran sin mancha,
¿no es esto ser feliz pese a la muerte?
Vencido y traicionado, ver casi con cinismo
que no pueden quitarme nada más y que aún vivo,
¿no es la felicidad que no se vende?

Gabriel Celaya
marzo 1911 - abril 1991

Amor vagabundo

Anhelo

Sin color, sin cuerpo
este cariño que vaga
disperso, apiñado,
una y otra vez disperso,
palpita sin embargo
en el bocado de la manzana,
en la incisión del higo,
en una cereza grana,
en el grano de un racimo.
Tanta Afrodita difusa por el aire
dará sed y palidez
a una boca y a otra boca
sin color, sin cuerpo.

Giorgos Seferis

(13 de marzo de 1900 - 20 de septiembre de 1971)

A las mujeres en su día

'MUJERES'

por Ricardo Arjona

No se quien las inventó...
no se quien nos hizo ese favor...
tuvo que ser Dios
que vio al hombre tan solo
y sin dudarlo
penso en dos... en dos
Dicen que fue una costilla
hubiese dado mi columna vertebral...
por verlas andar
depués de hacer el amor
hasta el tocador
y sin voltear... sin voltear...
sin voltear
Y si habitaran la luna
habrían mas astronautas que
arenas en el mar
mas viajes al espacio que historias
en un bar... en un bar
porque negar
que son lo mejor que se puso
en este lugar
Mujeres
lo que nos pidan podemos
si no podemos no existe
y si no existe lo inventamos
por ustedes
mujeres
lo que nos pidan podemos
si no podemos no existe
y si no existe lo inventamos
por ustedes
mujeres
que hubiera escrito Neruda
que habría pintado Picasso
si no existieran musas como ustedes
Nosotros con el machismo
ustedes al feminismo... y al final
la historia termina en par
pues de pareja vinimos y en pareja
hay que terminar
terminar... terminar
Y si habitaran la luna
habrían mas astronautas que
arenas en el mar
mas viajes al espacio que historias
en un bar... en un bar
porque negar que son lo mejor
que se puso en este lugar
Mujeres
lo que nos pidan podemos
si no podemos no existe
y si no existe lo inventamos
por ustedes
mujeres
lo que nos pidan podemos
si no podemos no existe
y si no existe lo inventamos
por ustedes
mujeres
que hubiera escrito Neruda
que habría pintado Picasso
si no existieran musas como ustedes
Mujeres
lo que nos pidan podemos
si no podemos no existe
y si no existe lo inventamos
por ustedes
mujeres
que hubiera escrito Neruda
que habría pintado Picasso
si no existieran musas como ustedes
Mujeres...

Donde sólo habita el sentimiento.

¿De qué modo te quiero?

¿De qué modo te quiero? Pues te quiero

hasta el abismo y la región más alta

a que puedo llegar cuando persigo

los límites del Ser y el Ideal.

Te quiero en el vivir más cotidiano,

con el sol y a la luz de una candela.

Con libertad, como se aspira al Bien;

con la inocencia del que ansía gloria.

Te quiero con la fiebre que antes puse

en mi dolor y con mi fe de niña,

con el amor que yo creí perder

al perder a mis santos... Con las lágrimas

y el sonreír de mi vida... Y si Dios quiere,

te querré mucho más tras de la muerte.

Elizabeth Barrett Browning

(6 de marzo de 1806 – 29 de junio de 1861)